Se
ha puesto un abrigo antes de salir por aquella puerta que desearía
que estuviera cerrada eternamente. Se dirige hacia Correos para
mandarle una carta a un amigo. Tiene las manos congeladas,
cadavéricas y de color azul a pesar de que vive en Málaga. No
tiene bien la circulación desde hace mucho tiempo, pero sigue su
camino hasta la oficina de Correos. Una vez allí, intenta devolverle
la sonrisa sincera a quien la atiende por detrás del mostrador, pero
a penas le llega a los ojos. Los tiene caídos, con patentes ojeras
en cada uno de ellos. Tiene un pañuelo y con él se oculta las
partes oscuras de su cara y se lamenta de llegar hasta ese punto. Es
curioso que, hasta la luz palpitante del final de la gran sala, le
moleste. Le aguijonean los ojos hasta acabar entrecerrándolos, como
en ese momento. Entrega la carta y se da la vuelta. No sabe cómo le
ha podido pedir eso a su amigo, es demasiado y lo entiende.
Cuando
sale, toma dirección hacia ninguna parte. Sigue haciendo frío pero
prefiere quedarse allí fuera. El único problema es que, sin
esperarlo, se echa a correr hacia su padre que se encuentra tirado a
los pies de un banco con una botella.
Está
sola.
-No
creo que pueda ir. Es una gran responsabilidad, entiéndelo.
-¿Qué
me quieres decir? Eres mi amigo.
-No
puedo hacerme cargo, lo siento. Necesitas ayuda de la buena, no un
amigo. Entra en razón y llama ahora que puedes a la policía, ponlos
al tanto. Lo agradecerás.
-No
puedo hacer eso.
La
línea del otro teléfono se corta, sin que se escuche una palabra
más procedente de la voz rota de su amiga. Lo odiará, lo sabe.
En
medio de la oscuridad impenetrable de una habitación, el teléfono
de su madre, el cual se ha quedado y del que nadie se percata, suena
de repente. Ella se incorpora cansada y con los músculos resentidos
a causa del embarazo y otras cosas que no quiere recordar, pero no se
molesta en estirarse para escuchar a su cuerpo quejarse y alarga el
brazo como puede, viendo que tiene un mensaje.
Ojalá
ese bebé fuera mío.
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